Te mentiría, si digo que no te miento

Te mentiría, si digo que no te miento,

decirte, lo siento si dentro de mi te siento,

o que no te sueño, aunque esté despierto.

Te mentiría, si digo que no te miento,

que te veo lejos de mí, muy adentro,

y que por mucho que busque, no te encuentro.

Te mentiría, si digo que no te miento,

si te dijera que todo te lo digo

o que quererte, no te quiero conmigo.

Te mentiría, si digo que no te miento,

que miro atrás y no se me escapa lamento,

que de mí, solo eres un fragmento.

Te mentiría, si digo que no te miento.

T'escric

T'escric

a tu,

follia,

digues-me

on ets,

on sóc,

què vols,

què vol,

qui sóc,

qui és,

on vaig.

T'escric

a tu,

encís,

digues-me

què faig,

què fas,

què sents,

què sent,

com visc,

com viu,

on vaig.

M'escric

a mi,

desencant,

per què?

Comerte a versos

Quiero comerte a versos,

hacer paraísos con tus palabras,

lamer todas y cada una de tus vocales

y no dejar consonante sin caricia.

Deseo ser tu oración subordinada,

y que me des todos tus verbos,

prometo darte mil exclamaciones

y con mis dedos apagar todas tus cuestiones.

Y recorrerte todas las letras,

hacer de nosotros una historia interminable,

pasear por el país de las maravillas

y nombrarte mis Tablas de la Ley.

Sé mis tildes, y prometo no olvidar ni una coma.

Puntúa mi vida, como si no hubiera mañana,

y siempre serás mi predicado

y juntos, al fin, pura poesía.

Podía

Podía leerte la luna en tu sonrisa

y ver los astros en tus ojos

brillando y estallando estrellados

en mi rostro.

Podía ver tu rojo sobre mi gris,

y notar como se cubrían negras nubes

que sin tormenta que ofrecer,

a lo lejos, huían.

Podía sentirte los lamentos,

a flor de piel y a piel de flor,

achispados, de los suspiros,

de tu sonrisa.

Podía notar el fuego sin fuego,

una hoguera de torbellinos

arremolinados en nuestros cuerpos

queriendo salir.

Podía escribir versos en tus curvas,

podía darte el mar y las olas,

podía sentir tu rojo sobre mi gris,

podía.

Me siento, y te siento.

Me siento en la luna y te siento a lo lejos,

bailando sin baile y danzando sin danza,

con las horas a terciopelo y las curvas como traje.

y te lamento mis lamentos,

mientras lames mis heridas,

sin saber si fluyes o huyes,

o me lloras sin llorar,

o me hieres las heridas

que te rozan en los roces

que te ha dejado mi alma.

Mi alma desalmada,

que se tiñe de colores

aunque de grises sobrevive

y en negros se adormece,

pálida, a tu despertar,

o muerta, sin estar muerta.

O viva, sin estar viva.