A tempestades y locura

Y ahora lo veo: no fui nada.

como una hoja al viento,

mareada por el aire, que,

aciago y circunspecto,

a capricho me batía

sin saber que me debatía,

entre la dulce y amarga locura,

de querer ser arrastrado,

del vendaval hacer tu hogar,

y mecerse en la cuna

de tus brazos.

Y ni brazos,

ni cuna,

ni viento,

ni hoja.

Solo la tempestad,

sin aire.

Y la locura,

amarga.