Salta(palabras)

Tendría tanto que decirte que ni las palabras me salen,

se quedan ahí, escondidas, cabizbajas, pensando en saltarte al oído,

o sencillamente, esperar, que pasen los segundos, lustros, eternidades,

que si no salen por la boca no han de temer la caída,

y en mí tampoco están tan mal: nunca se sentirán solas,

ejércitos de palabras las acompañan, todas aquellas que no he dicho.

y yo que juego con ellas, que las revisto de grandeza

y les maquillo el espíritu, así, tal vez, pero solo tal vez,

se parezcan un poco a ti.

Y quizás, pero solo quizás, se animen a dar el salto.

y entonces, querría, yo solo querría, que no dejes que caigan,

que las cuides, y las hagas tuyas, y me las devuelvas,

sin ser las mismas, pero siendo las mismas palabras.

A caos d'orella

I avui m’aixecaré i pintaré les parets de foc,

i obriré les finestres, per a que el sol cremi els mobles

i m’asseuré, envoltat de flames,

imaginant i tastant la calor dels teus llavis,

aquell desig de magma a flor de pell

que fa que els volcans semblin simples espelmes,

una petita i minsa flama a l’horitzó,

un petit univers a les meves mans

que prega per a expandir-se i ocupar tota l’habitació,

i despintar les parets, i pintar-les de tu,

i omplir-me, de records que encara han de venir,

i de llàgrimes que he de gaudir,

i de somriures que he de patir.

Omplir-ho tot, de tu,

de mi,

de l’ordre en el caos,

i del caos ple d’ordre

que són les teves paraules

a cau d’orella.

Querer querernos

Querría no quererte como te quiero,

aunque no te quiera como se supone que debería quererte.

Te quiero, dejando los amores de lado,

como quiere el astro rey a la Tierra,

la quiere, orbitando a su alrededor,

sabiendo que al tocarla, la quemaría entera.

Querría quererte sin querer,

queriendo acunar tus penas

y queriendo, sin dejar los amores de lado,

guardarte las alegrías como divino tesoro.

Y te querría, queriendo quererte, de verdad,

con el deseo de querernos, amansado,

con toda la prisa del querer, y no poder,

y todo el tiempo del mundo.

Y no querría, que queriéndote, no me quisieras,

no me quisieras, mirar, como antes,

con tu mirada bañada en puro magma,

y las manos, libres, para querer quererme,

como si el querer fuera un juego de niños

y así, querer querernos.

A Dios, adiós

A Dios, adiós, ya he tenido suficiente,

y es que, ¿qué pensaría de ti si creyera en tu existencia?

Pensaría, que somos títeres en un patio de recreo,

caprichos de una infancia celestial

donde canalizar las más grandes injusticias,

y es que, ¿qué sería más injusto que tu existencia?

Como podríamos vivir, sabiendo que hay algo más,

que nos permite ser dueños de nuestros andares erráticos

y testigos mudos de tan incontables atrocidades.

¿Cómo podría ser bueno alguien que nos ha creado?

A nosotros, seres nauseabundos, capaces de lo más bajo,

Aunque sigamos apuntando a lo más alto,

esclavos del lodo y de la poca altura moral,

una aborrecible masa de adormilados ignorantes, llamada humanidad,

que sigue en fila india su turno para la miseria

con su cerebro bombardeado por la más pura mierda.

A Dios, adiós, cuánta vergüenza debería darte

que hubiera una sola persona que creyera en ti

porqué solo podría pensar que el hombre es un fallo tuyo,

¿O es Dios un fallo del hombre?

A Dios, adiós, adiós, a Dios.

Acróbatas

Jugamos al equilibrio sin ser acróbatas,

y nos caímos,

y no teníamos red bajo nuestros pies,

por no tener, no teníamos ni suelo,

pero, ¿y qué importaba?

Si pasearse por la cuerda floja contigo

todavía les arranca sonrisas a mis lágrimas,

así que volvería a subirme

y volvería a bailarle los nudos a la cuerda

deslizando mis pies, despacio, muy despacio,

saboreando el saberme caído y vencido,

y acercándome al final de nuestro trayecto:

tocarte, para poder caernos,

pues jugamos al equilibrio sin ser acróbatas.

Fe(o)

Decían que la poesía era un noble arte,

pues yo no odio nada más que expresar en palabras,

Cosas que no pueden expresarse con ellas.

Sentarse, e intentar transmitir cosas que solo entienden los ciegos,

gente que ha perdido la visión de tanto ver la luz.

Y es que, ¿qué de bueno puede salir de plasmar nada en letras?

¿El desahogo de los necios?

¿Sentirse un poco más de este mundo, y no de otro?

¿Creerse vivo, capaz de una vida normal?

¿Sentir, amar, llorar?

Sentir, como si no hubiera nada más que sentir.

Amar, como si el amor fuera cosa de niños.

Llorar, el sentirse amando, el amor.

¿Qué importa nada?

Contéstame.

Pues la fe no me da ninguna respuesta,

Y me siento ateo de sentimientos.

Y, lo peor de todo:

tampoco importa.